La cucitrice

Ieri solo ieri verde età prometteva,

e agili, le mani amate cucivano abili, esperte, su stoffe antiche; toscane.

io incantato osservavo.

E le promesse erano i sogni che senza ragione né richiamo:

la mia mente albergavano.

Inappellati presenti.

Ambizioni; e cercavo di capire il perchè delle stelle,

della presenza di cose

del perché delle malinconie delle sere,

dell'altro tipo di sogno

all'avvento lunare.

Il perché del sapere, che già sentivo; del mio futuro fallire.

E che le promesse sarebbero state non altro,

che immaginate mete a svanire.

Le care mani intanto cucivano in tinelli fatti d'amore.

Ho chiesto al fiume al sasso al bosco risposte più vere.

Fu la natura a rispondere con la sua molteplice voce.

Restai deluso, ma non del sacro mistero che vi aleggiava da sempre;

non della speranza che tutto pervade,

non del suono non del colore.

Restai incantato a contemplare,

le cose e il mesto pensiero rivolto all'altrove

Forse anche la dissoluzione è un altro tipo d'amore...

Le mani amate tesseranno ora arabeschi in altrove...