Vento di irrassegnazione

Passavano gli inutili giorni contati uno a uno,

nel vento straniero.

Foriero di agitati pensieri.

Tu eri stata un abbaglio, un’utopia dei sensi in deflagrazione.

E l'amore per me possedeva i tratti d'una smisurata tenerezza.

Amavo.

Ma il vento che durava da giorni,

spazzava riviere e altipiani toscani,

e mi sembrava che ogni luogo, anche solo immaginato promettesse illusioni al felice.

Ma era un inganno, ricordavo: di te.

Ben sapevo oramai la ripetizione alla noia,

alla irrisolvibile solitudine d'essere.

All'assenza d'una durevole gioia, il suo malessere.

Tu dilaniavi ancora il mio dentro, quella parte che ancora ti amava,

e il desiderio a momenti mi travolgeva.

Il vento nullo ed inefficace sferzava,

ma non spazzava dolori e pensieri obbligati.

Dovuti omaggi dolenti ai sogni mancati.

La vita avanzava,

ed io perlustravo ciò che non più m'apparteneva;

ogni essere o cosa m'apparivano come un mero caso;

la vita intera del mondo innanzi a me: si falsava.

Ed io ancora a me stesso: mentivo.

Non era più come prima, firmamenti nei quali perdermi intero,

e coperte di seta e di raso, ove sprofondare placidamente.

Ora ero divenuto più avveduto, ma più triste e più vero.

Perdutasi la magia come d'un occulto mistero, ma mai totalmente.

Mi sentivo più deluso più veritiero.

Vagavo ancora preciso sul mio sentiero?

Visioni mi precludevano pace a momenti,

crescevo e non volevo, e delle novelle stanchezze avvertivo imminente l'avvento.

Tu, non eri più decretata, era trascorso l'evento.

Ma la carne mia urlava il tuo nome,

brandivo a vuoto il tuo residuo profumo;

la tua immagine come restata, che non svaniva.

Ti volevo ancora sospirante d'amore e viva,

fra le mie braccia fortificate dal possesso totale.

Sferzava il maestrale, tu divenivi una disingannazione,

mentre la mente restava inarresa.

Sbiadiva dell'amore tuo ogni mia assoluta ambizione.

I giorni divenivano eterni istanti fatti d'attesa.