Il canto dell'averla

Non so, se in quel frammisto canto d'un'averla,

o forse di corvo, chissà?

Non so se in quello stridio continuo

s'esiliasse quel mattino, ogni contentezza,

per lasciare solo posto al dolore.

E' stato dopo l'alba,

è stato dopo la notte, ch'essa

– più forte degli altri – ha cantato:

quasi con un grido, quasi

con indicibile amarezza.

Là s'è conclamata tutta la sofferenza del mondo.

Non so se in quell'istante di smarrito sonno,

di finiti sogni,

in me – una volta in più –

sia morto ancora qualcosa.

Non so! So che era vuoto quel mattino di sole,

- come vuoto di speranza -
era quel canto di creatura.

In esso - lo so - si sintetizzava tutta la disperazione di chi vive.

Per questo, pur così presto, non ho più avuto sonno, né sogni.

Per questo mi sono unito anch'io – col dentro – all'ancestralità dolorosa di quel canto.

Per questo, quando l'avérla ha taciuto – vita che malgrado tutto avanza –

ho pianto.